Soy un palestino queer. Así es como estoy luchando por la liberación

Crecí en una familia de clase trabajadora en Taybie, otro pueblo segregado y empobrecido en el centro de Palestina 48’. Taybie, al igual que otras ciudades palestinas ocupadas y colonizadas por las fuerzas sionistas en 1948, enfrenta un desarrollismo sistémico por parte del estado de colonos, lo que limita el acceso a la tierra y la infraestructura para expandirse y desarrollarse. Taybie ha sido ampliamente conocido por ser víctima de la delincuencia en los medios de comunicación israelíes, apareciendo constantemente en las noticias como un lugar donde las mafias organizan homicidios de árabes contra árabes. Al mismo tiempo, muchas personas, incluidos los palestinos, asumen que es una ciudad musulmana conservadora, con poca libertad.



Sin embargo, la forma en que lo experimenté fue bastante diferente, y esas experiencias nos ayudan a confrontar los mitos coloniales que ayudaron a sustentar la ocupación de Palestina y la masacre de nuestro pueblo. En esos primeros años, no cuestioné mi identidad queer, ya que sabía que me interesaban las chicas de mi edad, y cuando más tarde comprendí que mi atracción se extendía a un espectro mucho más amplio de género, simplemente lo abracé sin un reto. Eso se debe al hecho de que mi familia era una que abrazó el pluralismo.

Fui el primer nieto de mis cuatro abuelos, que eran todos simples felahin , la palabra árabe para campesinos y trabajadores agrícolas. Mis padres, al igual que sus hermanos, eran todos jóvenes palestinos que estaban muy comprometidos con la política y los problemas sociales, así como con el arte y la cultura, pero solo en su tiempo libre. Recuerdo noches tras noches donde mis padres, mis tíos y mi tía se reunían a beber juntos mientras discutían obras de teatro y poemas o discutían sobre sus diferentes creencias políticas y religiosas, todo a gritos y con mucho amor. En estas reuniones, también recuerdo vívidamente las innumerables veces que se travestían y usaban pelucas, con mi tía ayudándolas con el maquillaje, para que pudieran realizar una secuela borracha improvisada de su elección. A veces, también me unía para improvisar.



Siempre me quedaba con ellos hasta el final de la noche. Me quedaba dormido en el sofá de terciopelo verde y me despertaba más tarde con el lápiz labial corrido cubriendo cada centímetro de mi cara cuando me recogían para acostarme.



De hecho, lo que me había confundido y desafiado continuamente en mi infancia era ser palestino. Y uno que estuvo y está casi completamente aislado del mundo y la cultura árabes en general. No pude comprender la lógica detrás del hecho de que muchos de nuestros familiares, amigos y parientes nunca podrían visitarnos, simplemente porque vivían en geografías palestinas particulares. Tampoco podía imaginar quiénes eran estos hombres uniformados, que aparecían de vez en cuando en la tierra de cultivo de mi abuelo, para burlarse de él y de sus vecinos beduinos palestinos hasta el punto de la locura.

“Es importante enfatizar que de ninguna manera estoy tratando de presentar otra imagen plana o unidimensional de la vida queer en Palestina. Muchos de nosotros enfrentamos violencia que nos impide vivir y explorar nuestra condición queer con dignidad y seguridad. Sin embargo, como ilustra mi propia experiencia, nuestras experiencias son diversas y múltiples, al igual que en cualquier otro lugar.'

Tampoco comprendía completamente quién y qué era yo, cada vez que iba con mi madre a una ciudad judía vecina para enviar algo a través de la oficina de correos, que no estaba disponible en Taybie. En cada viaje en autobús allí, era testigo de cómo los paisajes cambiaban drásticamente, sabiendo que ojos penetrantes y críticos nos esperaban cuando llegábamos. Recuerdo lo difícil que era para mi madre salir y conseguirnos libros en árabe para leer y cómo nos resistíamos constantemente a abrazar nuestra lengua materna porque nos marcaba como diferentes.



Estos viajes significaron la creciente sensación de alienación que sentía, y sigo sintiendo, en mi propia tierra natal y en mi propio universo imaginario, donde solía esconderme ocasionalmente.

Fue una noche de verano, cuando tenía 13 años, donde casualmente comí sandía con pan árabe y queso con mis padres y hermanos mientras veíamos videos musicales en VH1, MTV y Rotana Music, cambiando entre los tres según la melodía. Amazing de George Michael comenzó a sonar solo un segundo antes de que mis padres se levantaran y comenzaran a bailar y reírse. Mis hermanos y yo nos unimos a ellos riendo, mientras mi madre comenzaba a burlarse de mi padre, diciendo que George Michael era más guapo que él. Mi padre, a quien no le molestó la afirmación, confiado en que él es el más guapo, respondió: ¿Sabes que George Michael se declaró gay? Anunció que ya no se identifica como bisexual. Mi madre, desanimada, procedió a decir que leyó las noticias y que él ahora estaba saliendo con un hombre árabe, lo que a sus ojos era razón suficiente para haber traicionado a sus admiradoras de esta manera.

Escuché confundido porque estaba algo consciente de lo que significaba ser gay, pero la bisexualidad era algo a lo que nunca antes había estado expuesto. Le pregunté a mi padre qué significaba bisexual y su respuesta fue: Ya sabes, es alguien que se siente atraído por ambos [géneros], como tú.

En ese momento, no entendí muy bien lo que quería decir, y nuestra noche continuó como de costumbre sin interrupciones, pero visité ese recuerdo con frecuencia, preguntándome si mis padres en realidad entendían quién era yo antes que yo.



Hoy en día, a menudo bromeo sobre cómo mi padre me hizo bisexual, pero lo que realmente hizo fue abrirme los ojos al hecho de que mi experiencia queer no tenía por qué limitarse a las narrativas occidentales globalizadas que requieren elegir una identidad exclusiva o binaria. Mis padres nunca me pidieron que me identificara, aunque ocasionalmente hablábamos sobre mis diversas parejas, mis experiencias sexuales y románticas y las experiencias de vida más amplias que estaba teniendo. En este entorno fluido, nunca sentí la necesidad de buscar definiciones precisas o definitivas de mi experiencia queer, y así sigue siendo hoy.

A través de estos espacios y relaciones me di cuenta que amo verdaderamente a mi sociedad y que estoy dispuesta y comprometida a seguir luchando por nuestra liberación hasta que Palestina sea libre. La verdadera liberación es aquella que es accesible para todos.

Desde ese día y durante muchos años, he pasado por varios procesos interpersonales para comprender mi carácter queer, así como mi experiencia indígena palestina en tierras colonizadas. En todo momento, enfrenté la violencia patriarcal de diferentes personas y sistemas, pero nunca estuve realmente en un lugar donde mi queeridad me pesara mucho. Lo que me impidió aceptar mi rareza fue su aspecto colonizado y cómo se cruzaba con mi experiencia como persona colonizada.



Al navegar por la vida en Palestina, he sido testigo de que muchos israelíes y sionistas afirman que nadie debería defender la dignidad de los palestinos ni exigir el fin del asedio y el bombardeo de Gaza. En la raíz de su desprecio por nuestra liberación estaba la idea de que los palestinos son intrínsecamente salvajes, violentos y atrasados ​​y que matarían a todas las mujeres libres o personas queer que viven en Cisjordania, Gaza o en los 48, si tuvieran la oportunidad. . Estas personas enfatizarían el lujo de vivir bajo la ocupación israelí, una afirmación que ignora la violencia militar y colonial, así como la limpieza étnica, que el estado de colonos ha estado librando contra nosotros como pueblo, independientemente de dónde vivamos.

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A pesar de mis propias experiencias positivas, internalicé esta lógica colonial durante mucho tiempo, creyendo que nunca podré existir de verdad como una persona queer dentro de mi sociedad palestina. A pesar de la apertura y la fluidez a la que estaba expuesto dentro de mi familia extensa, me permití creer que la gente queer casi nunca encontraría posibilidades de vivir con dignidad en Palestina.

Es importante enfatizar aquí que de ninguna manera estoy tratando de presentar otra imagen plana o unidimensional de la vida queer en Palestina. Muchos de nosotros enfrentamos violencia que nos impide vivir y explorar nuestra condición queer con dignidad y seguridad. Sin embargo, como ilustra mi propia experiencia, nuestras experiencias son diversas y múltiples, al igual que en todas partes. Somos humanos y cambiantes. No aislo ni puedo aislar mi experiencia de las diversas experiencias de mis hermanos, que constantemente confrontan y desafían la violencia social para crear entornos más acogedores para los palestinos homosexuales.

Al dejar a Taybie siendo un adulto joven para buscar mi independencia, me negué a aislarme y alienarme de esa sociedad más amplia. En cambio, elegí participar y tuve la suerte de tener la oportunidad de conocer y unirme a varias comunidades queer en Palestina. Me involucré con el activismo anticolonial queer a través de organizaciones nacionales y grupos, y fue el trabajo conjunto en estos movimientos lo que restableció mi sentido de pertenencia, no solo a través de nuestras experiencias colectivas, sino también debido a nuestras luchas similares como palestinos queer. Aprendí más sobre la multiplicidad y diversidad de experiencias queer en Palestina y sobre las diferentes geografías palestinas que llegué a conocer.

A través de estos espacios y relaciones me di cuenta que amo verdaderamente a mi sociedad y que estoy dispuesta y comprometida a seguir luchando por nuestra liberación hasta que Palestina sea libre. La verdadera liberación es aquella que es accesible para todos.